Ella

 

 

Querida amiga mía
la paciente amiga de todo el mundo.
Tú que esperas para siempre hasta al más reticente
hasta las eternas letras caen, bajo tu guadaña certera
La Blanca                              Muerte                              La seria
AhPuch                                 Baata                                  Az’rael
Iama                                   Mocha                                   Hela
Catacha                          Perséfone                               Aita
Catrina                     la fiel esposa                      Tú Ella.
Poco importa bajo que nombre te llame
vana jamás    harás   la espera.
¿Es hora ya     de     invocarte?
¿hora de abrirte la puerta?
No, falta para la hora negra
Mas mantente cerca,

¿Oyes?

¿puedes oírlo?
¿Los pasos allá afuera?
como avanzan las ovejas en fila,
como avanzan sin espera,
como enfilan hacía el matadero,
donde no los salvara el consuelo.
La muerte negra se alza recta,
y en su boca: negra sentencia,
de sus ojos, hechos de Brea,
escapa el hedor de la nueva era
mientras su mano se eleva
y su dedo nos apunta
remarcando su condena.
¿Puedes oírla siquiera?
¿Cómo su risa reverbera?
En cristales empolvados,
en el piso que tiembla,
es el quejido de la tierra
subiendo por tus piernas.
No, no son los nervios,
no, no es la tristeza,
es empatía negra,
su dulce alimento,
su azucar morena
¿puede   ya  oírlo?
¿podrás a tiempo?
el dedo muerto
que se acerca.
Cierra los ojos,
y escucha,
desespera.
Es ella,
Ella.